Il sopralluogo

La stanchezza è così spessa che potrei tagliarla col coltello, inciderci un nome o un cuoricino con le iniziali, pure, come si fa sulle cortecce degli alberi. La sento, potrei toccarla perfino, che chissà com'è la stanchezza a toccarla, morbida o dura, sicuramente densa, compatta. Ed è talmente tanta da avere invaso tutto quanto, non solo le braccia o le gambe, come quando si torna a casa a piedi dal supermercato con le borse stracariche della spesa o si rincorre il bus per mezzo viale e lui ti parte comunque sotto il naso, ha raggiunto anche gli occhi, la testa e infine il cuore, appannando, ingrigendo, anestetizzando. E' così che mi sento, anestetizzata, e anche se non ce lo diciamo so che anche il Galletto si sente così. Spossati, stremati. Questi lavori durano da troppo tempo, siamo stanchi della polvere, della gente che lavora male e di quelli che non lavorano affatto, delle mattonelle sbagliate, delle misure sbagliate, delle giornate sbagliate. Sono talmente prosciugata di tutto da non rendermi neanche conto di quello che finalmente vedo, intravedo, annuso. Il parquet posato di fresco che risplende di luce, i pavimenti che presto saranno nuovamente la terra dove ritrapiantare le nostre radici, la parete da tingere di rosa acceso o tenue ancora non so, le finestre dalle quali si vede l'albicocco che seppur sofferente è sempre lì ad aspettarci. E' come se vedessi tutto attraverso un vetro, come se ancora non mi riguardasse, come se fosse irreale. Come se fosse troppo bello per crederci davvero.