Quarantatré

Ma sì, in fondo quarantatré non è affatto male come numero, riempie bene la bocca e poi ha pure l'accento che, sebbene un semplice accento sia ben lontano dalla nobiltà dell’apostrofo rosa decretata da Rostand, lo rende comunque frizzante e un pochino sbruffone. Sì, direi che mi piace, anche se non mi riconosco molto nella descrizione che ne fa la Smorfia napoletana di Onna pèreta fore o'balcone e cioè un'impicciona un po' oca che passa le sue giornate affacciata al balcone per farsi ammirare e soprattutto per farsi gli affari degli altri. No, non sono io, o meglio sì lo sono eccome, visto che questo schermo davanti ai miei occhi è bene o male una finestra aperta sul mondo alla quale mi piace affacciarmi spesso, ma che nessuno si azzardi a dar di oca alla gallina. Non si può far confusione su queste cose, voglio dire, sono aspetti fondamentali della vita. Comunque, oche a parte, guardandomi allo specchio il quarantatré direi che mi dona, che poi se anche non mi donasse, a forza di modifiche, imbastiture, orli e magari un paio di ruches o qualche paillette aggiunta tanto per fare scena, dovrei farmelo donare per forza. Come dire, è una taglia che non si cambia, signora, mi spiace, la quarantadue l'abbiamo esaurita e la quarantaquattro ci verrà consegnata solo l'anno prossimo. Insomma, visto che sarà una convivenza forzata tanto vale andar d'accordo fin da subito, no?