Ogni scarafone

E’ proprio vero che agli occhi di una mamma ogni banalità fatta dal proprio figlio assume una valenza speciale che se non ti fa gridare al miracolo poco ci manca. I disegni dell’asilo, niente più che scarabocchi colorati, diventano capolavori al pari di un Van Gogh. La poesiola di Natale declamata tutta d’un fiato senza pause né intonazioni fa inumidire gli occhi più di un qualsiasi Shakespeare. Il coro stonato alla recita scolastica è più entusiasmante di una prima alla Scala e le medagliette vinte alle gare di fine corso sugli sci le baceresti neanche si trattasse di quelle con i cinque cerchi. Insomma, se anche cercano di mantenere l’aplomb e di far trasparire di fronte agli altri solo un semplice interesse davanti alle loro prodezze, dentro i loro cuori le mamme gioiscono e trepidano per i loro figli con assoluta parzialità. Anche la Gallina, da brava chioccia, più di una volta si è sorpresa a mettere un po’ troppa enfasi nel parlare di quel certo risultato ottenuto dalla pulcina. Ieri sera però, mentre la vedevo saltare e piroettare sul palco, concentrata e determinata, tra le note di Allevi e quelle di Cajkovskij, carina da togliere il fiato in tutù rosa e coroncina di fiori, ho pensato che l’orgoglio che mi sentivo esplodere dentro non fosse del tutto ingiustificato. Ho pensato che quegli applausi di una platea di più di mille mani se li meritasse tutti e che, scarafone o no, fosse brava davvero. E quando a fine spettacolo è piovuta a sorpresa una piccola borsa di studio al merito, tra l’incredulità e la gioia ho pensato di essere nel giusto. E una lacrima mi ha rigato una guancia.