Uffa

Uffa di questa casa che non è la mia, della polvere, dell’essere fuori dal mondo senza internet né telefono, cosa che non sopportano più neppure all’Isola dei Famosi. Uffa di non poter usare il pc perché è accatastato tra la tv e il divano e il Galletto perderebbe la concentrazione dai suoi amati film di tarda sera, così che mi ritrovo a scrivere queste parole con la vecchia penna che scivola sulla carta tenuta un po’ sbilenca sulle mie ginocchia piegate sul letto, illuminata dall’abat-jour mentre le palpebre si fanno pesanti. Uffa degli sproloqui di Sgarbi che urla come un fruttivendolo al mercato mentre Travaglio non si scompone e richiede garbatamente l’intervento della neuro-deliri, che avrebbe sicuramente il suo bel daffare se intervenisse per davvero. Uffa del toto ministri, del governo ombra e di quello in pieno sole, tanto continueremo ad arrivare a fine mese con sempre maggior difficoltà. Uffa dei soliti discorsi, fatti tanto per riempirsi la bocca, quando indipendentemente dal fatto che siano bianchi, rossi, neri, verdi, a pois o perfino a quadretti Vichy basterebbe solo che fossero onesti. Uffa a questa ristrutturazione del pollaio che si allunga all’infinito neanche fosse l’Opera del Duomo, misure sbagliate, muri storti e modifiche su modifiche, mentre un’altra stagione sta passando e le mie azalee stanno sfiorendo lontano dai mie occhi e dal mio cuore. Uffa al cambio degli armadi fuori casa e accorgersi che non si è portato poi tutto e che le sneakers della picci sono rimaste imballate al cantiere insieme a sacchi a pelo e zaini che a Gennaio non pensavo certo potessero servirci e che invece adesso si rendono indispensabili per l’imminente campo scout della pulcina. Uffa a queste giornate troppo piene, troppo stanche, troppo veloci, che la sera non ricordo neppure cosa ho mangiato a pranzo. Uffa. Che parola simpatica però, che fa bene anche solo a pronunciarla. E se fa bene, diamoci dentro per bene allora. Uffa, uffa e riuffa.